ВИКТОРИЯ ИЗМАЙЛОВА
       
      "...родилась в Чите, закончила Читинский медицинский институт в 1987 г. Работаю по специальности. Веселым бытовым рифмачеством развлекались мой дед, и бабушка, знавшая наизусть массу стихотворений, большая любительница песен, и прадед, политический каторжанин, ссыльный. По рассказам мамы он был мастером на все руки, делал гармони, шил обувь, распевал под гармонь собственные частушки. Моя мама - школьный преподаватель русского языка и литературы, сама с юности пишет стихи, лирические и шуточные. Я начала "выдавать" рифмованные строчки рано, лет с четырех, довольно скоро составив маме компанию. Мы вместе с ней сочиняли смешные, наивные стишки, и часы этого совместного творчества - одно из самых счастливых воспоминаний моего детства. В студенческие годы я, как все, наверное, писала глупые и плохие стихи о любви и сердечных страданиях. Обстоятельства, однако, сложились так, что и мне, и моим стихам пришлось качественно измениться.
      В 1995 году вышел мой единственный сборник "Жаворонковы сны", довольно слабый. Всегда хочется сделать что-то лучше, да и Муза навещает меня не столь часто, как хотелось бы. Но я не отказываю своим стихам в милосердии, поэтому не пишу "в стол". Я ведь и сама больше всего люблю открытые пространства, небо, птиц. Весну."
 
 
 
          Стальные прогалины крыш
          На фоне весеннего неба,
          И с криком восторженным чиж,
          И церкви пронзительный крест...
          Ты смотришь в окно и молчишь
          На фоне весеннего неба,
          Я верю, что ты различишь
          Все то, что творится окрест.
          
          
          
          Резвящихся ангелов рой
          На фоне весеннего неба,
          Увлекшихся вечной игрой
          Шальных голубей на трубе,
          И там, за седьмою горой
          На фоне весеннего неба,
          Задумчивых башенок строй,
          Где струны грустят о тебе.
          
          
          
          Сосны золотую свечу
          На фоне весеннего неба,
          Садов огневую парчу,
          Цветное, живое тканье...
          Ты видишь, к тебе я лечу
          На фоне весеннего неба?
          Ты слышишь? Я снова шепчу
          Забытое имя твое!
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          Выцвели луж голубые камеи,
          Вдоль по обочинам - пыльные рвы,
          А по лугам все лежит и тускнеет
          Скифское золото старой травы.
          
          
          Снова сквозь ветви березы и ели
          Ветреный полдень разлил стеарин.
          Каждою ночью поет у постели
          Желтая птица весенних равнин.
          
          
          В крапчатых перьях, некроткого нрава,
          Тонко выводит, склоняясь ко мне,
          Как закипает зеленая лава
          Там, в глубине, у древесных корней.
          
          
          Скоро! Подступит, прорвется, нахлынет
          Сквозь раскаленные поры земли,
          Мусор и хлам - захлестнет, опрокинет,
          Словно враждебной страны корабли!
          
          
          Если скажу, что напрасны усилья:
          Время Вселенной подходит к концу, -
          Благословенные пестрые крылья
          Больно ударят меня по лицу.
          
          
          Если под вопли взбесившейся стаи
          В зимнюю полночь придется уйти,
          Желтая птица меня не оставит,
          Тень ее будет бежать впереди.
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          Живой клубок сплетенных змей
          В плену фиала,
          Кровь белоснежных голубей
          И рог нарвала,
          
          
          Скрываясь в зарослях густых
          На дне оврага,
          За горсть румяных золотых
          Куплю у мага,
          
          
          И в старом замке на скале
          При свете бедном
          Под наговор сварю в котле
          Багряно-медном,
          
          
          И подмешаю в темный мед
          В хрустальном кубке,
          И выйду встретить у ворот
          В бордовой юбке.
          *   *   *
          
          
          
          
          ТАЛИСМАН
          
          
          Только сплети мне
                   из алого шелка кольцо,
          Мягче травы
                   и веселей
                           огня,
          Чтобы, когда я пойду
                   над стеклянным дворцом,
          Взгляды с земли
                   не обожгли
                            меня.
          
          
          Там высоко,
                   в неоглядной безлюдной дали,
          В пышных садах
                   желтых закатных
                                   роз,
          Нет ничего
                   оскорбительней взглядов с земли
          И ничего
                   нет
                       бесполезней
          слез.
          
          
          Станет кривляться
                   столикая мгла
                              за спиной,
          Станет заря
                   томно дышать
                               в лицо,
          Но и беда,
                   и тревога
                              пройдут стороной,
          Если со мной
                   будет твое
                              кольцо.
          Я распознаю
                   мятущихся бликов
                                   обман,
          Я отыщу
                   истины старой
                                   след.
          И от печали
                   меня не спасет
                                   талисман.
          Но от нее
                   средства на свете
                                     нет.
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          Лицам подобной профессии
          Это несвойственно, но
          Бог пребывает в депрессии
          И, очевидно, давно.
          
          
          Все ему кажется сереньким,
          Движущимся под уклон,
          Хоть до банальной истерики
          Не опускается он.
          
          
          Молча влачит одиночество,
          Мается чувством вины,
          Верит в дурные пророчества,
          Видит тревожные сны,
          
          
          Плачет и копит предательства
          Тех, кто был дорог и мил.
          Но изменить обстоятельства
          Нет ни желанья, ни сил.
          
          
          Смотрится в лужи, как в зеркало,
          В сумрачном сердце - ни зги!
          Тут бы влюбиться, да не в кого -
          Столько вокруг мелюзги!
          
          
          Кошки, торговки, чиновники,
          Липы в пыли дождевой!
          
          Вы не годитесь в любовники,
          Но полюбите его!
          
          
          Без простодушной агрессии,
          Не норовя огорчить.
          Только Любовью депрессию
          Можно порой излечить.
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          Весенним хмельным дуновеньем,
          Слепым неподкупным судом
          Прекрасные дети затменья
          Однажды приходят в твой дом.
          
          
          Немеряно их обаянье,
          твою озарившее клеть.
          Какие, мой Бог, расстоянья
          Сумели они одолеть!
          
          
          Покуда их вечные очи
          Томят обещаньем любви,
          Не видишь - истерзаны в клочья
          Одежды и руки твои.
          
          
          А видишь... и гонишь сомненья
          Мечтаньями ум иссушив, -
          Прекрасные дети затменья
          Дороже бессмертной души!
          
          
          Беспечны, жестоки и лживы,
          С повадками диких зверей
          В ответ на твои же призывы
          Возникли они у дверей.
          
          
          Дрожите же, ветхие стены!
          Лети, роковая стрела!
          Какие нас ждут перемены!
          Какая глубокая мгла...
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          Под вечер в бору еловом
          Опять повстречался мне
          Седой господин в лиловом
          На белом своем коне.
          
          
          Фиалки, клоня головки,
          На пестрой цвели узде,
          На каждой стальной подковке -
          По сумеречной звезде.
          
          
          А знамя рвалось все выше,
          В пределы, где туч свинец,
          На знамени шелком вышит
          Синий лесной скворец.
          
          
          Слагались на тропах тени
          В пространные письмена,
          Шептались кусты в смятенье,
          И пел скворец с полотна.
          
          
          А всадник смотрел устало
          И глаз не сводил с пути.
          Я знаю, чего искал он
          И что не сумел найти.
          
          
          Он ларчик держал у сердца,
          На крышке сиял сапфир.
          В том ларчике ключ от дверцы,
          От дверцы в Нескучный мир.
          
          
          Седой господин в лиловом
          Умчался в туман густой.
          Опять не сказал ни слова
          В ответ на мое: "Постой!"
          
          
          Над лесом полоска света,
          Серебряная парча.
          Я знаю, где дверца эта,
          Но нет у меня ключа.
          
          
          
          *   *   *
          
          
          Ужасно линючие кошки,
          Достаточно грустные книжки,
          С мостком деревянным картина.
          В январских узорах окошки,
          Кроватка для рыжего мишки
          И - маленькое пианино.
          
          
          Артачились нот закорючки,
          Тускнела в пыли полировка,
          Ленивые кошки - скучали.
          А мамины тонкие ручки
          По клавишам били неловко.
          "Средь шумного бала, случайно..."
          
          
          Но к маминой робкой досаде
          Росла я с решеньем жестоким
          И в этой разлуке повинна.
          Ты в крохотной нашей мансарде
          Казалось мне слишком громоздким,
          О маленькое пианино!
          
          
          В том доме - серьезные люди,
          Хрусталь, и сверкающий кафель,
          И девушки правильный профиль...
          По клавишам бегает пудель,
          Любитель печенья и вафель,
          И кличут его - Мефистофель.
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          
          Он пил и сорил словами
          Всю долгую ночь без сна.
          Он пил и сорил словами,
          И сам от себя устал.
          - А мне по дороге с Вами! -
          Сказала ему Весна. -
          Пожалуй, пройду-ка с Вами,
          Хотя бы один квартал! -
          
          
          Не шла она, танцевала,
          Кружила, как стрекоза,
          Смеялась и танцевала,
          А он ступал, как в бреду.
          Она его целовала,
          Заглядывала в глаза,
          Она его целовала
          Сто тысяч раз на ходу.
          
          
          А он все не мог согреться
          И в прорву над головой
          Никак не мог насмотреться,
          Все плакал, что мир - бордель,
          И смешивал слезы в сердце
          С пронзительной синевой,
          Он смешивал это в сердце
          В немыслимый злой коктейль.
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          
          Весны восторженный фальстарт,
          Три первых дня недели первой.
          За дело рьяно взялся март,
          Акварелист в рубахе серой.
          
          
          Как славно, сердце отогрев,
          На время с миром примириться,
          В прозрачной бледности дерев
          Жемчужным бликом раствориться,
          
          
          И потемнев лицом, как снег,
          Смятенно, робко и устало
          Ступить опять на милый брег
          Ручьем омытого квартала!
          
          
          О родники капельных слез!
          Прохожих сдержанная томность!
          О жадно дышащих берез,
          Домов и неба однотонность!
          
          
          О туч бродячие стада,
          Мальчишек яростные альты!
          И обнаженные асфальты!
          И бесконечная вода...
          
          
          А мир, немного сголуба,
          Дрожит, как птица, под рукою.
          И так постыла скорлупа
          Одежды зимней и покоя!
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          
          Уедем с тобой на остров
          огласно предназначенью,
          Сродни Робинзону Крузо
          Доверим судьбу циклонам,
          И нынешней жизни остов
          Без боли даря теченью,
          Ты станешь моею Музой,
          Ты станешь моим Хароном.
          
          
          Мы будем питаться светом
          С поверхности океана
          И душ утомленных узы
          Водой освятим соленой,
          И там, в цитадели лета,
          На гребне его канкана
          Я стану твоей медузой,
          Я стану твоей Горгоной.
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          По асфальтовой дорожке у пруда
          Рыщут граждане и мошки, кто куда.
          
          
          А вчера с безмолвной мукою ползла
          Отвратительная муха без крыла.
          
          
          И была ее походка нелегка,
          И была она похожа на жука.
          
          
          Не спешили к ней метель и стужа, но
          Было с нею все предельно решено.
          
          
          Под ногами пел и ахал тротуар.
          Жизнь летела, как деваха на пожар,
          
          
          И затягивала, словно полынья,
          Черный с зеленью плевок Небытия.
          
          
          Муха медлила, о риске позабыв,
          И не кушала огрызки синих слив,
          
          
          И не грел ее неявный пустячок,
          Что жалел ее слюнявый дурачок.
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          В перечне надежд и заблуждений
          На пути с работы до аптеки
          Есть одно из чистых наслаждений -
          Думать о хорошем человеке.
          
          
          Позабыть упрямство и сиротство,
          Не судить придирчиво и строго,
          Веруя в чужое благородство,
          Как в большого истинного Бога.
          
          
          Кто-то есть - не мелочный, не скользкий,
          Не хмельной, не подлый, не спесивый,
          Он далек, но лямка жизни скотской,
          Как ни странно, нынче выносима.
          
          
          Хорошо наполнить неким смыслом
          Бренный мир, Творца не обличая,
          И под ветром гнуться коромыслом,
          Непогоды все ж не замечая,
          
          
          Кланяться заносчивой особе,
          Чья улыбка постная - прелестна
          Оттого, что кто-то неспособен
          Поступить жестоко и бесчестно.
          
          
          И пока на новом круге ада
          Не найдешь причины для сомнений,
          Кажется для счастья и не надо
          Никаких возможных дополнений.
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          На границе сна и тленья,
          Но на грани просветленья
          И с мечтой накоротке
          За столом пишу стихи я.
          Правит водная стихия
          Бал в немытом городке.
          Нескончаемая слякоть
          Вольно ж нынче им лялякать,
          Каплям, ищущим меня,
          Ворковать, шептать молитвы,
          Рассыпать по лужам ритмы,
          Колыбеля и пьяня!
          
          
          И плывут цветные глыбы,
          То ли люди, то ли рыбы,
          В затуманенном окне,
          Словно мимо парохода,
          Словно дом ушел под воду
          И стоит на самом дне.
          
          
          Капель скомканные трели
          Топят в летней акварели
          И калитку, и забор,
          А сомненья и расстройства,
          Вдохновенье и геройство
          Превращаются в раствор.
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          О товарищ мой, о враг,
          Что вздыхаешь у оконца?
          Одиночество - овраг,
          Над которым нету солнца,
          
          
          Телефонные гудки,
          В богадельне старый нищий,
          Деревенское кладбище,
          Проржавелые венки.
          
          
          О противник мой, о друг,
          Канет день в иные дали.
          Одиночество - паук,
          Ткущий женщинам вуали.
          
          
          Так нескладен твой поклон.
          Может, мы перемудрили
          И друг друга уморили
          В черных рамочках окон?
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          
          Полдневного луча горячий грошик
          И на столе меж черствых хлебных крошек
          Остывший чай.
          
          
          В лесную глухомань, такая жалость,
          Не нужно уходить, как оказалось,
          Чтоб одичать.
          
          
          Под крана неисправного журчанье
          Забыть речей значенье и звучанье -
          Таков итог.
          
          
          Вселенная глуха на оба уха.
          Стучит в стекло разгневанная муха,
          Ей невдомек.
          
          
          Судьба всегда пристрастна и дотошна,
          Но, может быть, совсем неплохо то, что
          Все решено,
          
          
          Что за окном - ни облака, ни птицы,
          И никуда не надо торопиться
          Давным-давно.
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          На этом дереве, где ангел свил гнездо,
          Сегодня платье цвета вишни и бордо,
          А в сонной кроне, где парит закатный блик,
          Там крылья белые, как белый воротник.
          
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          
          ЭХНАТОН
          
          
          Жил в Египте фараон,
          Благороден и велик,
          Он любил, когда на трон
          Прыгал солнца алый блик,
          
          
          На рассвете - падал ниц,
          Комкал полог голубой.
          Он не чувствовал границ
          Между солнцем и собой.
          
          
          А при нем была жена,
          Тоже пялилась в окно.
          Ведь во всем была она
          С фараоном заодно,
          
          
          Всем нутром - тянулась ввысь,
          В обжигающую даль,
          Очи щурила, как рысь,
          И сверкала, как медаль.
          
          
          А фараон гулял в саду,
          Улыбался облакам.
          Словно зелье на меду,
          Жар струился по щекам.
          
          
          Он кормил окрестных птиц
          И смеялся над судьбой.
          Он не чувствовал границ
          Между солнцем и собой!
          
          
          А однажды поутру,
          Полыхнув, как бес в аду,
          Фараон сказал: "Умру,
          Если тотчас не взойду!"
          
          
          Он ладонью тер висок.
          "Я, - твердил, - не человек!.."
          Словно персиковый сок,
          Свет сочился из-под век...
          
          
          Фараон послал гонцов
          Возвестить, что в прошлом тьма,
          И египетских жрецов
          Поголовно свел с ума,
          
          
          Он не мог свернуть назад,
          Оболванив весь народ...
          Это было, как закат!
          Это было, как заход!
          
          
          Кто-то верил, кто-то - нет
          Голосам со всех сторон,
          Что один в оконце свет
          Этот самый фараон,
          
          
          Но когда легла свинцом
          Мгла египетских ночей,
          Три квартала за дворцом
          Обходились без свечей!
          
          
          Эх, на то он - Эхнатон!
          Ты же, смертный, промолчи,
          Если в сердце, точно стон,
          Прячешь дерзкие лучи,
          
          
          Стынешь в сумраке темниц,
          Бродишь бледный да рябой...
          А не чувствуешь границ
          Между солнцем и собой!
          
          
          
          *   *   *
          
          
          
          
          Читает мама моя роман,
          Блестят очки на носу.
          Но мама всех бесконечных мам,
          Конечно, живет в лесу.
          
          
          Она огромна, она стара,
          Но все норовит расти.
          В глубокой чаще ее нора,
          И лапы ее - в шерсти.
          
          
          Сминает ели ее живот,
          Угодьям чиня урон,
          Как будто она проглотила взвод,
          А может быть, эскадрон.
          
          
          Но хоть боится ее когтей,
          Похоже, сам Сатана,
          Большая Мама не ест людей,
          Не ест никого она.
          
          
          Встает во весь беспримерный рост
          В предутренней тишине
          И пьет молоко заплутавших звезд,
          И лижет бочок луне,
          
          
          И жаждет Мама весь мир объять,
          И шепчет в сырой рассвет,
          Что будет насмерть она стоять
          За этот безумный свет.
          
          
          Она воркует, она рычит
          Среди бескрайних лесов,
          И этот голос во мне звучит
          Сильней других голосов.